Ela

Tranquila, acalma as águas. Poderosa, domina o fogo. Vagueia pela terra há dois mil anos ou quase atormentando o demónio até á insanidade.

( Larga-me a mente, feiticeirazinha. Não és mulher, és menina. Pequena e tímida, frágil e inquieta. Larga-me a mente e desperta. Não me invoques ao teu sono, não me domines nos teus sonhos, não me queiras nessa cama que facilmente incendiarei. Acalma as águas. Não dominas o fogo. Não sabes o nome do vento... )

Tranquila, ela própria é água. Poderosa, toda ela é fogo. São chamas invisiveis, assassinas e bailarinas, são as palavras proibidas proferidas e temidas, marcam, estigmam. Feridas, cicatrizes, tudo nela é viagem. Todo o seu corpo é um mapa errante de lugares distantes onde só o vento a poderia um dia levar. Mas ela não sabe o nome do vento.

( Penso muitas vezes no que teriamos a dizer um ao outro... se as palavras que tão bem soltas aqui, que crescem numa louca vertigem até se transformarem num gigantesco caudal de emoções.. penso se as dirias, olhos nos olhos, se a tua voz correria o risco de as proferir... o que falariamos nós?..
Será que me ouvias, atentamente, com esse teu olhar meigo e inebriante, falar de anjos e de batalhas ancestrais, falar do tempo em que repousavas na minha cama, no meu castelo ou na minha cabana de colmo.. poderias ouvir-me, sim... e a minha voz embargada descreveria as linhas da tua mão, as curvas do teu corpo, os sinais de nascença, as estrias de vários partos, de tantos dias, anos, séculos, recordar-te-ia todos os gritos de prazer que emitias em cada orgasmo. No tempo em que éramos bem mais que uma longa linha de comboio, que dois carris impedidos de se tocarem por madeira e pedras, e que assim seguem, lado a lado, até ao fim de mais um mundo...
Tenho a secreta certeza que me ouvirias extasiada, feiticeirazinha. Porque sei que sou vento, mar e areia, fruta silvestre, sou acorde de sinfonia, sou perfume suave, sou elástico com que prendes o cabelo, sou livro aberto numa página pungente que te comove até ás lágrimas, numa página alegre que te faz sorrir, sou a água que te saceia a sede... sou tudo em que tocas pensando em mim, ternura. Sou tudo o que fazes comigo no teu pensamento... sim... sou a mão com que te tocas até caires num sono lânguido... dorme, meu amor. Dorme. Invocaste-me.. estive aí. )

Ela é a minha alma tantas vezes perdida. Recuperada. Ferida. Ela é a minha música de embalar. Porque ela sabe o nome do vento. Apenas não o quer chamar.