Ao A.O.

Gosto do português açúcarado, gosto. Gosto daquele sotaque delicioso, travo a Bahia alaranjada-lima em pé de pai-de-santo e Yemanjás sem vírgulas porque gosto também de Saramago. E Pilar. E amo Lispector, noiva prometida de tempos em que trocava o subtil por um sutil encontro com ela. Sem tato nenhum tacteava por Meireles, única Cecilia numa vida. Não era Amado, não. Sonhava então abruptamente com a queda abruta de um « p » onde PI é uma imperfeição. Finalmente. Mas gosto. Gosto do Brasil. De paixão. De tesão. E gosto de Portugal. Sôfrego e dedilhado. Leio as cartas que Clarice escreveu para mim, muito antes de eu ter nascido, e só as compreendo se tiverem aquele inebriante sotaque além-Atlântico. Tão dela. Ela lerá as minhas respostas, que nunca lhe enviei e só as compreenderá neste meu português. Tão meu.

Ela escreve Brasil, eu escrevo Portugal e temos um imenso português a derrubar a lei do tempo. Une-nos.
Ela não admite que eu fale de um PI imperfeito. Eu nunca admitirei que chamem putas às nossas raparigas.